Não era simplesmente por amar lê-los. Amar, sim, ela amava. Amava, todavia, mais forte e irresistivelmente as páginas e as letras enfileiradas e o cheiro de papel impresso. Amava-os mais por possuir, era afinal a posse que a encantava. Era preciso que ela os possuísse, preciso e necessário. Tê-los ao redor, encarando-a, empilhados como que aguardando pacientes pela escolha, que tinha mais prazer, prazer enorme, por ser difícil escolher.
Ninguém nunca a dissera que não poderia possuir todos, todos sem que sobrasse um só longe de suas asas, longe de seu olhar romântico, de todos os tipos, épocas e cores. Não havendo ninguém que a contrariasse, ninguém que ao menos provocasse a dúvida, ela, astuta e engenhosa que era, sucumbiu ao ímpeto de possuir. Possuir, já dito, era necessário. Mais que necessário, era imprecíndível! Interessante a necessidade da menina de possuir. Interessante sim, visto que ao que parece não era menina de caprichos. Se fosse, haviam todos de compreender, menina caprichosa que tudo quer e de tudo necessita. Não sendo, interessante era sim, comportar-se como se a existência dependesse de possuir, e ter e sentir todos. Todos os livros do mundo.
Inegável era que, de fato, olhava com mais carinho e respeito àqueles que carregavam consigo sonhos e histórias de tempos outrora vividos, agarrados a cada linha de prosa ou verso que, por determinação do próprio ofício, eternizava-os. As páginas por sua vez, que relação alguma tinham com esse dever intransferível das palavras, sofriam os efeitos do tempo. Eternas são as palavras, as páginas, a tinta envelhecida, nada de eterno possuem. Enfraquecem, desbotam, borram e por fim, se perdem. É no doce amarelar que o papel impõe respeito.
Nem por isso amava menos aos jovens, lívidos de saber novo e recente, reluzentes, cheios de vida e história para contar. Mesmo os maiores e mais respeitados livros tiveram num dia remoto seus tempos de juventude, quando se voava alto, sem o peso dos anos e das grandes epopéias nas costas. Aprendera, aos poucos, a respeitar a doce ingenuidade das páginas imaculadas.
Ninguém nunca a dissera que não poderia possuir todos, todos sem que sobrasse um só longe de suas asas, longe de seu olhar romântico, de todos os tipos, épocas e cores. Não havendo ninguém que a contrariasse, ninguém que ao menos provocasse a dúvida, ela, astuta e engenhosa que era, sucumbiu ao ímpeto de possuir. Possuir, já dito, era necessário. Mais que necessário, era imprecíndível! Interessante a necessidade da menina de possuir. Interessante sim, visto que ao que parece não era menina de caprichos. Se fosse, haviam todos de compreender, menina caprichosa que tudo quer e de tudo necessita. Não sendo, interessante era sim, comportar-se como se a existência dependesse de possuir, e ter e sentir todos. Todos os livros do mundo.
Inegável era que, de fato, olhava com mais carinho e respeito àqueles que carregavam consigo sonhos e histórias de tempos outrora vividos, agarrados a cada linha de prosa ou verso que, por determinação do próprio ofício, eternizava-os. As páginas por sua vez, que relação alguma tinham com esse dever intransferível das palavras, sofriam os efeitos do tempo. Eternas são as palavras, as páginas, a tinta envelhecida, nada de eterno possuem. Enfraquecem, desbotam, borram e por fim, se perdem. É no doce amarelar que o papel impõe respeito.
Nem por isso amava menos aos jovens, lívidos de saber novo e recente, reluzentes, cheios de vida e história para contar. Mesmo os maiores e mais respeitados livros tiveram num dia remoto seus tempos de juventude, quando se voava alto, sem o peso dos anos e das grandes epopéias nas costas. Aprendera, aos poucos, a respeitar a doce ingenuidade das páginas imaculadas.
Acabava por concluir, aos poucos, com o acúmulo de livros e história e fatos vividos por outros, que por mais estranho que lhe parecesse a idéia, a vida era mais vida dentro das páginas, e as pessoas mais humanas sob efeito dos efeitos de linguagem.
Fez-se reticência, afinal.
Um comentário:
Todos os livros, para tal garota, não seriam, simplesmente, suficiente. Apenas um palpite, mas ela sempre quis mais. Não importa quanto a sua ância por todos livros aumente, ela terá, sempre, com quem dividí-los. Sempre.
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